Uno, nessuno, centomila Fabrizio

L'altra sera tornavo a casa con la mia Alfasud (a proposito, saprete già dell'Alfetta e del Pride, no?) dopo una breve spesa all'IPER, quando nella zona residenziale del paese vicino al mio noto a lato della strada un ragazzo qualunque...ma mica tanto.

Alto, fisico asciutto, corpo ben fatto, pelle abbronzata quasi cotta, maglia e pantalone bianco per far risaltare i quarantacinque minuti in doccia solare, coda di capelli sulla nuca da un nodo molto stretto e un cellulare in mano. Lo sguardo è perso, chissà a cosa sta pensando.

Un qualsiasi ragazzo che tiene al proprio aspetto direte voi, un gay ancora nascosto direbbe il vostro cervello da gallina, una copia più o meno riuscita direi io. Ebbene sì, care lettrici e cari lettori, il soggetto in questione era un sosia di Fabrizio (ops, scusate, è un'altro Fabrizio). Mancavano i tatuaggi.
Niente di male aggiungerete (ma che conversazione del menga sto facendo?), peccato però che il malcapitato non aveva più di sedici anni.

Sono rimasta di ghiaccio.
Pensavo di aver raggiunto il limite con la brutta e tracagnotta (ma che bel termine, Dave!) copia di Paris incontrata sull'aereo lo scorso 7 maggio di ritorno da Londra, quegli orecchini a stella pallettati poteva indossarli solo Jem in un cartone animato.
Voglio dire, dove sono finiti i modelli? Magari vuoti, come quelli sfornati a dozzine nel decennio tanto contestato degli anni '80, non solo vittime del consumismo ma vinti persino dal fancazzismo.
Oggi forse vanno di moda i fondi di galera? Basta dare del talebano ad un magistrato e avere una donna canotto (mi riferisco alle labbra, non alla sua bellezza) al proprio fianco?

Non ci sono più le soubrette di una volta.